Сигарета.*
Дым сигареты. Туман… Лондон.
Машины с рулем справа. Одним словом – заграница, а дома лучше, дома тумана нет, нет, правда, и сигарет. Есть бычок – последний, маленький и слегка размокший. Но он есть, а когда что-то или кто-то есть в одном числе, выбирать не приходится – надо наслаждаться.
Так и жизнь: она одна, поэтому и прекрасна. Как последний бычок она загорается и прогорает за очень короткое время.
Рождение. Оно как первая затяжка, которая сладостна и прекрасна, кажется, что все еще впереди.
А вот и вторая… С ней вкушаешь прелести жизни, начинаешь наслаждаться дымом и кажется, что это ощущение навсегда.
Третья… Дым сладостен, но на губах остается горький смысл, а на душе – капли никотина и смолы.
Радость уходит, правда есть огонь горящей сигареты, но начинаешь понимать, что почти все скурил, а разобраться ни в чем так и не успел. И начинаются судорожные затяжки, одна за другой, как можно быстрее, ведь скоро все кончится, а как хочется накуриться…
… Туман покрыл землю, придя из Лондона и принеся с собой запах прекрасных сигар, но бычок был докурен…
Рассказ написан очень, очень давно....
